#1 House between trees, 1908

#2 Old brick house in Carinthia, 1913

#3 Spitalskirche molding, 1918

Egon Schiele

Organische Bewegung des Sessels und Kruges, Egon Schiele, 1912

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Egon Schiele, Young mother, 1914

La joven madre de Egon Schiele podría ser también mi madre. Estoy segura de que, detrás de esa máscara, debe estar. Detrás del cuerpo torcido, el torso volcado para el hijo, debe estar. El casi cuello, demolido tras la camisa ocre, los colores como mosaicos, la vieja manta y el ángulo de los ojos inclinados. Debe estar. La curva del vientre que recién ha parido, la de las nalgas voluptuosas. Las manos desaparecen, se las entrega al hijo como alimento.Las cejas y la nariz que hacen uno en el trazo del lápiz. Debe estar. Como un animal ofrece su costado, ofrece también las piernas que se pierden bajo su cuerpo, la simbología de los números, y por qué no, también de los colores: el rojo.

El óleo y el aceite hacen uno con la palabra, los materiales proclaman una nueva textura. Aún no se insinúa en el papel el trazo mínimo de la acuarela, pero el reflejo es esquisito y similar al efecto de la piel.

Sin embargo, el rostro como máscara se inclina, se adormece, se muestra de lado y ninguna expresión lo delata. Sólo alimenta.

Debe ser, la postura contorsionada, la desaparición de las manos, síntoma de la mágica geometría que caracterizará los cuerpos trémulos de Schiele. El cuerpo atravesado por la línea también se deja atravesar por el color.

Esa pequeña mano con tres dedos se sostiene mientras el cuerpo de la madre inicia la danza que anuncian las sombras en su columna desnuda.

La carnalidad del alimento y la presencia.

Un cuerpo. Sólo somos un cuerpo.
A veces, un pétalo
De lágrimas.

Debajo de los párpados se espera un beso. Mejor: lo que hay más allá del beso. Los labios y su movimiento, sobre las cumbres insondables de una boca.

Un beso como pétalo. Un cuerpo como pétalo.
Somos la conjunción de carne, tiras de huesos; y un beso. Somos un pétalo.

Más allá de la poesía quizás el silencio. Pero más allá de una palabra, nada. Las profundidades del verbo son pétalos, desprendidos de la flor más hermosa. Llorados como el origen de su caída.
Más allá del pétalo hay un cuerpo. Y si el cuerpo es un pétalo, más allá, entonces, nada.

"Tras la noche todo se ve con mayor claridad." O, al menos, eso he oído.

Ésta se me hace demasiado larga.


Morriña.