AUTORETRAT AMB MAR És aquell nen callat que juga sol. S’està darrere d’aquests ulls de vell, resisteix l’envestida del migdia escoltant els confusos versicles de les ones i els crits dels cossos nus i rovellats entrant en l’aigua freda i transparent de la platja de còdols. Té vergonya, va d’un a l’altre amagatall dels contes. Dorm dintre meu, perduda criatura: dorm dintre meu en una nit de reis on volen en silenci les escombres i els llops deixen petjades en la neu. A fora el cel s’emplena d’albercocs i el mar blau fosc de prunes es desfà damunt dels negres ganivets de roques. Aquest estiu d’alcohol gelat als ulls sento la meva vida negra i groga com la polpa d’un fruit que es va podrint al voltant del pinyol de la memòria. Amaga’t dintre meu, perduda criatura. Dins de mi, protegida del migdia, recita la rondalla del nen gris i de la miserable bicicleta que munta el trist ciclista del suburbi. T’està buscant i ja és a prop d’aquí. Joan Margarit

AUTORRETRATO CON MAR És el niño callado que jugaba solo. Permanece detrás de estos ojos de viejo, resiste la embestida brutal del mediodía oyendo los confusos versículos del mar y el grito de los cuerpos desnudos y oxidados al entrar en las aguas transparentes y frías de la playa de piedras. Avergonzado, corre de un escondite a otro de los cuentos. Duerme dentro de mí, perdida criatura: duerme dentro de mí en una noche de reyes donde en silencio vuelan las escobas y los lobos dejaron sus huellas en la nieve. Afuera brilla un cielo lleno de albaricoques, y el mar azul oscuro de ciruelas se deshace en los negros cuchillos de las rocas. Este verano de alcohol frío en los ojos siento mi vida como la amarilla, negra pulpa de un fruto que se pudre alrededor del hueso del recuerdo. Dentro de mí ocúltate, perdida criatura. Dentro de mi protégete del mediodía, recita la rondalla del niño gris y de la miserable bicicleta montada por el triste ciclista del suburbio. Te busca y está ya cerca de aquí. Joan Margarit

http://www.joanmargarit.com/cast/poemes.htm

"Sólo quise el silencio de los atardeceres;
me di cuenta de que jamás hubo más palabras que una imagen.
En tantas ocasiones.
No hay nada vacío, me he dado cuenta al formular la palabra Deseo.

Nunca pensé que necesitara una buena novela con tanto ahínco.

* * *

De llenar la botella sin que haya un genio.
En eso consiste, supongo.
Y en no conseguir nada.
Quedarse vacío,
para seguir explorando.

Si me canso de explorar
me muero.

Soy como las estrellas. Pero no formo parte de la constelación de nadie.
Todo es demasiado triste como para resucitar. Por eso los muertos no vuelven.
No hay Deseo entonces. Ni deseos de desear.

Todo está aparentemente hueco.

Y ojalá las palabras fueran imágenes,
y mis imágenes
estrellas."