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Bucear en cada nota. Mi respiración. Entrecortada la vida. No nos quedará más. Se nos va. De las tres palabras un dolor extraterreno. Todo se nos va. Incluso nosotros, suplicando su maldito regreso. Por favor, por favor. De toda súplica nace mi escorbuto.

Ausencias interminables en el segundero, ausencias como termitas, ausencias en mi cabeza.
Vuelve: ausencia en la palabra. Sensación de pérdida, perdida en la sustancia inflamable con lágrimas.
Yo soy yo, aunque nadie, segundero en el occidente.
Mirando a lo lejos, echando en falta la palabra verbalizada. Echando de menos la manera en que me asía la mano, y de más, la distancia.
A mil revoluciones secundarias, a mil millones de palabras por hueco, y la falta se reverbera en ese silencio precoz en cada milésima de segundo.
Segundos segundos, y terceros; mano alzada en el cuarto, al quinto, el corazón da un vuelco y la sangre corre fría cuerpo abajo, arruyando los recuerdos. Se para el segundero, dando paso a la quietud, proemio de la muerte, y dejas a la mano que acaricie el aire, y dejas los ojos vagando por el horizonte, buscando la sombra de lo que, apenas seis segundos antes, era.

Y te diste cuenta entonces, de que el tiempo, no entiende de estatismos.